Pasan los siglos como mansos bueyes. Pasan las canas en unamultiplicaci¢n sistem tica y clandestina. Pasa mi padre hacia donde le aguarda elsuyo. Pasan todos cuantos conozco, todos aquellos que amo. Somos lentos forajidosque inventamos los mitos, las religiones y la historia, el lenguaje y lasdrogas y el amor, £nicamente porque sabemos que vamos a morir.
